Quel ragno là

Vive bene, quel ragno, fra i doppi vetri della finestra del soggiorno.
È pieno di insetti, là dentro. Loro sono nati per volare, e là per farlo hanno a disposizione massimo massimo due centimetri di spazio. Così finisce che ci muoiono, fra le due lastre.
Quel ragno là invece no, è animale bidimensionale e un piano ce l’ha già. Della terza dimensione, lui, non se ne fa una mazza. Non deve neanche erigere tele, il ragno, ché gli insetti sono già là, bell’e che morti. La sua vita è un po’ così: a buffet.

Grande sì e no come un crocefisso, la forma della cassa toracica di uno scheletro, deve esserci nato, là in mezzo, perché non ci può essere entrato. Deve per forza aver fatto come le pere Williams nelle bottiglie di sgnappa.

E si sa, quando uno ci nasce, finché non gli raccontano che fuori c’è altro, ci sta anche bene, là. E a lui nessuno gli racconta niente, ci mancherebbe, insonorizzato fra due vetri.

E lui, che là c’è nato, deve essersi svezzato da solo, con la polpa dei genitori intrappolati. Ma non sarò certo io a dire che la cosa sia riprovevole. Dopotutto nessun prete era là, a dirgli che non si fa.

E allora viva quel ragno, che di problemi non se ne fa, che non ha capito che la semplicità migliora la vita, ma ne gode inconsapevolmente le piacevoli conseguenze.


Alla fine comunque uno potrebbe e non potrebbe scoprire che quel ragno non vive fra due vetri, ma fra un vetro e una ragnatela, il che è, se vogliamo, emblematico di come se uno vuole, può dire tutto, ma anche il suo contrario.